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Si Guy de Maupassant n'avait pas utilisé le titre, ce roman aurait pu s'appeler “Une vie”. Cette vie, c'est celle d'Anna, l'héroïne que Hélène Bresciani nous invite à accompagner tout au long d'un ouvrage ou présent et passé se mêle avec subtilité. L’auteur, avec talent, parvient toujours à aiguillonné la curiosité du lecteur qui se prend à dévorer l'ouvrage d'une seule traite. Comment se lasser de cette écriture mélancolique et belle, habitée de descriptions émouvantes, de bonheurs minuscules et de chagrins démesurés ? Tourner les pages de cet ouvrage, c'est accepter de se laisser entraîner dans les replis les plus secret de la pensée d'une femme qui, au crépuscule de sa vie, voit rejaillir, en copeaux éparses, les infimes instants qui composèrent sont quotidien tout au long de son parcours et qui sont, pour tout un chacun, l'essence même de l'existence. Son aversion pour son île natale, ses peurs, ses contradictions… rien n'échappe à l'analyse élégante, corrosive parfois, de l'auteur. Ce n'est d'ailleurs pas pour rien si Anna, se réfugie si souvent dans sa maison qui se nomme “L'Altana” (A Venise c'est la terrasse en bois posé, comme un nid, sur le toit d'une maison), car ici, cette ouverture vers le ciel, devient la métaphore poétique  d'un voyage en liberté, vers l'oubli des contraintes, la résurrection d'une enfance insouciante, l'évocation d'un amour assassiné, le tout dans un maëlstrom de sensations, d'images, de musique de parfums… face à la Méditerranée qui de Marseille à l'Italie porte en elle, à jamais, l'écume bleue des plages corses… Chacun de nous retrouvera un peu de son histoire où de celle de ses parents, au détour d'une phrase, d'une évocation… car comme l'écrit si bien Hélène Bresciani lorsqu'elle parle de la jeunesse d'Anna : “On se connaissait tous, on croyait que rien ne changerait jamais. On oubliait que seul le temps mourrait pour renaître. La vie des hommes était un voyage sans retour…”.
204 pages - Transbordeurs - 18 euros -  JCDR

Aprés tant de livres consacrés à ces deux géants, pourquoi aujourd’hui cet ouvrage ?  La réponse est simple : personne n’arrivera jamais à épuiser les sources d’inspirations que procure la simple observation de leurs œuvres, car là où s’arrête l’analyse cohérente de leurs techniques ou de leurs influences, que nous laisserons aux spécialistes, commence alors l’interprétation personnelle et l’expression de sentiments, souvent contradictoires, qui sont une source inépuisable de réflexions. Laurence Madeline, ouvre des voies entre deux univers qui de prime abord semblent si différents : d’un côté le peintre sacrifié, la métaphore poétique et tragique de la vie d’artiste avec tout ce que cela implique de souffrance et d’autodestruction, de l’autre le créateur ultime qui a choisi la vie, l’éclatante logique novatrice d’un art en perpétuel mouvement. La où Vang Gogh cache sa détresse derrière des couleurs réinventées, véritables feux d’artifices émotionnels, Picasso va à l’essentiel, chaque touche tranche dans le vif du sujet, parfois l’implication politique prend une dimension sacrée et toujours cette exubérance comme un paradoxe ironique au cœur du dépouillement d’un message universel… et pourtant… pourtant il existe une évidente filiation entre ces deux maîtres. Tant de points communs, notamment leur attirance pour la vie moderne, la littérature ou l’appropriation que tous deux font des œuvres des autres peintres.  Van Gogt adaptait, dans son langage pictural, les créations de ses prédecesseurs, Picasso réinterprétait l’essentielle vérité d’œuvre connues. Au fil des pages, les reproductions de tableaux nous interpellent avec force et les textes sont autant d’indications précieuses. Le parallèle sans cesse, des œuvres de Vincent et les copies qu’en à fait Pablo, au delà des mots, sont la preuve de ce lien qui les lit, de la fascination que Picasso avait pour son aîné, pour sa peinture, au point d’en extraire toute la souffrance, comme si Van Gogh l’avait sauvé en le sommant, par son exemple, de ne pas être victime de son art. Laurence Madeline nous raconte cette magnifique relation.Ce livre superbe est une porte ouverte sur deux mondes parallèles, qui, lorsqu’ils se rencontrent, tel le lierre qui habille le béton froid qui nous tue, réinvente un éternel espoir dans les cœurs des hommes épris de beauté.
180 pages - Edition de La Martinière - 39 euros -  JCDR

Manuel Desdin, jeune physicien Cubain, effectue ses études à Kharkhov en Ukraine. Il trouve un algorithme important et les savants soviétiques lui promettent une belle carrière. Ses prises de positions favorables à la Perestroïka, dont Fidel Castro a peur, attire l’attention sur lui. Il est rapellé à Cuba après une dénonciation. Manuel sait que celà signifie la fin de ses études. Il décide de passer à l’ouest et va fuir à plusieurs reprises. Que se soit vers la Finlande où des soldats russes le capturent, en Suisse d’où il sera reconduit jusqu’à Kharkhov, en Pologne, en Suède, toutes ses tentatives aboutiront à une impasse, à l’image du destin d’une Union Soviétique qui sombre dans la déliquessence. Ce roman à été publié juste avant la mort de Jesùs Diaz, l’une des figures majeures de la littérature cubaine, et comme les deux ouvrages qui le précèdent il parle de l’exil, d’un monde où de plus en plus d’hommes, pour diverses raisons, sont des apatrides en quête d’un bonheur qui ici se perd dans des paysages et des villes glacées, se heurtent à des personnages écrasés eux même sous le poids de leurs certitudes et de leur solitude. Car c’est bien de solitude dont il s’agit ici. Celle en chacun de nous qui bâtit à notre insue un voile d’incompréhension et nous contraint à jouer un rôle afin de rendre supportable nos existences grises. Le jeune Physicien, héros si attachant de ce livre, renaîtra à l’espérance de surprise en surprise, d’aventures en souffrances, d’espoirs en désillusions, d’amours en trahisons, au travers d’un exil devenu parcour initiatique, un algorithme du bonheur en quelque sorte.  Un chant du cygne digne de Manuel Diaz, de son talent, qui au travers d’un héros magnifique de sincérité, dénonce une dernière fois  les incohérences dramatiques de ce que les hommes appellent l’histoire et qui n’est rien de plus qu’une farce tragique qui à jamais nous renvoie à d’utopique rêve, seule issue pour échapper aux absurdité qui gouverne une humanité en souffrance. Jesus Diaz portait en lui ce rêve de fraternité, il nous le laisse en héritage au travers de ce voyage désespéré vers une liberté chaque jour un plus dur à atteindre.
Traduit de l’espagnol (Cuba) par François Maspero. 282 pages - Gallimard - 18,90 euros - JCDR

Sibel est une jeune Turque moderne et émancipée qui travail pour une chaîne de télé.  Entre modernité et tradition, sans jamais renoncer à son libre arbitre, elle mène une vie agréable avec son petit ami, ses collègues de travail, sa famille et notamment son frère qui voudrait qu’elle se marie et assume le rôle de mère de famille qui échoie aux femmes depuis des temps immémoriaux. Tout va donc très bien jusqu’au jour où sa grand-mère, avant de mourrir, lui confie un incroyable secret qui va bouleverser non seulement son existence en remettant en causes les certitudes qui étaient les siennes, mais également lui donner des réponses qu’elle n’espérait plus. Ce livre nous plonge dans les heures les plus noires du génocide arménien. L’écriture est ici dépourvue de fioritures, les descriptions sobres et les sentiments plus suggérés qu’expliqués, tout celà au service d’un récit rapide et efficace. Une vraie histoire, intelligente et efficace. Une beau roman sur l’identité turque d’aujourd’hui, un livre à la symbolique forte, une main tendu vers les futurs générations afin que turques et arméniens puisse un jour se parler et regarder l’avenir avec sérénité.
170 pages - Editions Liana Levy - 17 euros -  JCDR

Au travers d’un récit où l’autobiographie se taille la part du lion, Lucia Etxebarria nous invite à faire un bout de chemin avec Eva qui vient d’accoucher et dont la vie, comme c’est souvent le cas à la suite de pareil évènement, se transforme en un véritable combat. Cette jeune femme, écrivain qui, après maintes galères, connait la notoriété avec un livre de commande, ce qui la gène un peu au entournure, décide d’écrire une lettre à sa fille… un long, très long monologue où elle lui dit en premier lieu son bonheur de l’avoir conçu et porté dans ce monde cruel ! Elle lui parle des diverses tribulations qui, d’Espagne au Etats-unis l’ont conduite à devenir sa mère. Une sorte de mode d’emploie (surtout évite mes erreurs) entre passé et présent où se croisent des souvenirs de jeunesses, l’histoire de sa famille, ce qui permet d’évoquer au passage quelques pages de l’histoire de l’Espagne (Franquisme notamment), ses aventures amoureuses, la difficulté d’être une femme avec de très très gros seins, l’agonie de sa mère dans une unité de soins intensifs, ses déboires avec la presse people, ses cuites et ses fumettes etc…  le tout teinté d’une légère couche d’un féminisme obsolète et, tout de même, d’une auto dérision savoureuse et bienvenue. Si ce livre, parsemé de redites volontaires certe, mais un peu prise de tête, de personnages caricaturaux (comme dans la vraie vie), tourne en rond sur les états d’âme somme toute ordinaires de cette mère de famille, enfonce des portes ouvertes (surtout sur les rapports hommes femmes), il est cependant écrit avec un talent certain sur un ton très drôle et piquant et surtout il ne sombre jamais dans un pseudo-érotisme à la noix ni dans le vulgaire. “une nouvelle forme de féminité placée sous le signe de la liberté, de l’action et de la tendresse” nous précise la quatrième de couverture. Pourquoi pas… un féminisme tout doux qui ronronne et ressemble à un voyage organisé.
Traduit de l’Espagnol par Nicolas Véron - 415 pages - Editions Héloise d’Ormesson - 23 euros -  JCDR